Больно смотреть на то, как умирает красота. И прекрасные розы медленно увядают, как только попадают в руки того, кому были подарены. Казалось бы, что могут сказать цветы такие восхитительные на своем смертном одре? Ничего… Они не плачут, я думаю, они приветствуют свою смерть. Ведь изначально их и выращивают только для того, чтобы в конечном итоге они были собраны флористом в красивый букет. В жизни этих роз самый кульминационный момент тот, когда их вручают тому, кому направлено поздравление.
И, боги, они воистину красивы в свой предсмертный час. Они пахнут так завораживающе, и кажется на какой-то момент, что ноги подкосятся и ты рухнешь на пол, сраженный их запахом. Неуловимый в большой комнате и такой пленительный, когда вдыхаешь его, касаясь лепестков губами. Чувство, что целуешь крылья невинного ангела, который никогда не был запачкан пороками людей.
Когда роза начинает увядать, она теряет свою свежесть, но не теряет красоту. Чарующую, до которой страшно дотронуться, хрустальную и такую зыбкую в своем бессмертии. Воистину розы можно назвать символом бессмертия. Ведь их сухие лепестки настолько хрупкие, что их просто остается оставить в повое и наслаждаться вечной красотой, которая может простоять не один день. Вечный танец смерти и жизни, свежего и терпкого, окруженный ароматом промозглой осени и смешанный с запахами сумасбродной весны. Застывшем во времени и пространстве – таком зыбком и едва уловимом царстве запахов.